On ne sait pas s’ils s’écrasaient. Eux-mêmes. Comme ils marchaient. Ce ne sera plus jamais comme ça. On ne massacrera plus les tapis. Il n’y a plus de soldats. Voici la différence entre nous et nos ancêtres aux tapis de sang. Toi du XXI. Rien que ton ombre à blâmer, à tabasser. On ne comprend plus Les troupes Les troupeaux. Concentrations de pis, et le canon dans ta bouche. Tu fermes le yeux et cries. Mais merde sans soldat la guerre est moins jolie, radotent les soulards du bar d’à-côté. Oui, oui.