Les gens du XXI avait « paradis » aux babines. Il était blanc. Blanches les bougies pour la magie blanche. Le peuplier servait, brûlé, à honorer tels morts. En Europe, les plumes d’oie, blanches, servaient à… Paradis. Ici. Bas. Précipité. Tranchée en lignes de niveau, modélisée en traits approximatifs, Pacha Mama ne fut comprise — conçue, encerclée par la pensée — que trop tard. Vois-les sombrer. Du blancs au gris au noir. La Catastrophe appelle une autre Strophe, non ? Répète après moi : Paradis.