Ça s’appelait le Rideau. « Ce qu’enfante le rien ». On était Vingt-trois. Le Rideau, j’ai longtemps pas pigé comment il s’ouvrait. J’avais juste envie que ça s’arrête. Vingt-et-un sœurs ont clamsé. Pi la Guide est tombée dans une crevasse. Un moment retenue par ses skis. Les bâtons ont fait « clong ». Son corps « slouch ». La patrouille m’a cueillie la gueule dans la neige, les yeux niqués par l’étincelance de partout. Et là, seulement, j’ai compris. Le Rideau, c’était la mort douce, se laisser crever au froid, pas de main d’homme. Et j’avais raté mon tour.